Ilusión.

No hay vida etérea cúbica

solo ilusión de un sueño que ha sido cura

simulacro proyectado en luz descompuesta

yermo remedo, cómico remedo.

No hay ilusión, solo calor manto y apertigado

un páramo de vacío de oropel

y lentejuelas que deslumbran por irreales

y estúpidas, supinas en ornada boludez

inexorable reflejo de holograma sutil.

No hay muerte, solo una farol que traspasa

a carcajadas mustias y viscosas de asfalto

una ceremonia de bajezas propedéuticas

y pompa amarilla y marchita.

Nada existe, todo existe

en el reverso pérfido y orgásmico

de un guante sucio y desfondado.

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Acerca de framirez164

Escritor pincipiante. Futuro Contador Público.
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